Contei para minha mãezinha
que eu amava.
Contei-lhe tudo,
não poupei detalhes.
Do sorriso insano até as mãos que apertam minhas coxas.
Uma mentira bonita e muito eficaz. Funcionava até comigo.
Ela, contida,
escutou tudo,
pois sou sua filha,
mas já seus olhos, silenciosos,
denunciavam que pra ela eu não saberia mentir.
Contei então que me usavam,
que me faziam sofrer.
E agora poupei sua sabedoria de todos os detalhes sórdidos.
- A ingratidão com que me levavam para cama,
a solidão de quem não me ama não poder me amar. -
Minha mãe,
fora de si, uma persona outra,
me olha sem nenhuma ternura,
e me responde:
"eles te comem,
o que queres mais?"
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