6 pequenos delírios da série "Poemas Minúsculos em Pequenos Papéis Amarelos."

- Tenha cuidado:
essa grandeza do mundo é só aparência.

- A vida que não vivi,
uma mancha gorda no meu coração.

-Quixote,
por medo dos fantasmas,
deixou de cavalgar em meu corredor.

- Repito frases,
copio palavras,
consigo dar a tudo
um volume razoável.

- Minha religião:
o chão frio,
meus pés descalços.

- e medos,
todos escorrendo entre meus dedos e seguindo até o chão.

Eu que era astrologia, agora sou solidão.

Engordo metodicamente.

Eu fazia as unhas, um cuidava dos meus cabelos.

Eu tinha longos cabelos.

Agora, durmo pouco, meu cabelo está curto. Curtíssimo.

Curtíssimo feito minha paciência com o resto da vida.

O resto que deixei para trás.

Eu era toda ostentação, agora sou de verdade.

(22/06/2011)

Minha revolução é forjada entre quatro paredes. Entre recados de noites suspeitas e livros de capas feias. Forjo não só a revolução, mas todo o ser revolucionário.

No fim, descobre-se tudo:  sou uma farsa.

Mas aí, o que você pode fazer? 

A REVOLUÇÃO já está feita. 

A alma me vem a boca.

Sobe, sobe de súbito.

São as minhas crenças,

A minha força maior: acreditar,

sendo questionada.

Sou eu me questionando.

É esse mundo que engoli a ponto de explodir para dar lugar a um mundo menos cinza, menos pessimista, menos findo.

A alma, doce, dilacerada, fecha minha garganta e abre meus olhos,

Agora para infinitas possibilidades.

Ainda que nenhuma delas me convença, um dia uma delas me convencerá.

Marco o tempo com migalhas de pão, para ter certeza do caminho que não posso voltar.

Esvazio um pedaço de mim para novas revoluções.

Sou eu um pedaço de papel amassado, ávido por outras linguagens.

É que acho tudo necessário, inclusive a negação.

Vou de súbito, feito minha alma, na esperança de tudo ser verdadeiro,

Das mudanças aos sonhos,

Das possibilidades a execução.

Agora,

minha voz não vai se calar, nem por um milagre.

( 21/06/2011)

Mãezinha nº2

- Quero amar, mãezinha.
Respondo tão inocentemente.


Ela conta-me então histórias de nossas mulheres,
sangue do meu sangue,
em ano após ano, 
ajudando todos os lunáticos desse mundo a matar o amor.


- Eu não quero matar o amor.


"É o seu karma, querida. 
Seu sangue.
Eis aí tudo o que você precisa fazer nessa vida. 
Não reclame, não se consuma.
Matar o amor é mais fácil do que fazê-lo, é menos dolorido do que entender,
infinitamente mais sincero do que ser feliz." 


Minha mãe tão sábia, 
tão sincera,
infeliz.

Mãezinha n° 1

Contei para minha mãezinha 
que eu amava. 
Contei-lhe tudo, 
não poupei detalhes.
Do sorriso insano até as mãos que apertam minhas coxas.
Uma mentira bonita e muito eficaz. Funcionava até comigo. 


Ela, contida,
escutou tudo,
pois sou sua filha, 
mas já seus olhos, silenciosos, 
denunciavam que pra ela eu não saberia mentir.


Contei então que me usavam,
que me faziam sofrer.


E agora poupei sua sabedoria de todos os detalhes sórdidos.


- A ingratidão com que me levavam para cama,
a solidão de quem não me ama não poder me amar. -


Minha mãe, 
fora de si, uma persona outra,
me olha sem nenhuma ternura,
e me responde:


"eles te comem,
o que queres mais?"

Sinto o cheiro do perigo. Nem imagino tanto mais que solidão. Percorro caminhos já dantes explorados. E quando passo por ele, em trilhos já gastos, vou juntando das extremidades o que para os que aqui passaram já é lixo. Já vi de tudo nessa estrada, já peguei de tudo desse lixo, não me faz bem estar aqui. Vejo fantasmas, escuto vozes. Sinto cheiro de outras vidas e penso ser a minha própria. Penso que minha vida é minha. Tento esquecer que ela é esse trilho gasto, essa estrada malfadada. Evito os segundos de loucura. Sigo, olhando para todos os lados, procurando em todas as partes, gritando a todas as direções, questionando meu próprio caminho. Eu desconfio, mas tento não me importar. Eu sei e finjo não levar em conta. Esse caminho não é meu, errei a escolha de direção e tanto tempo faz que eu não sei como voltar para estrada vazia, sem marcas e sem vozes. 

Eu quase posso ver esses zumbis.

A tarde vai acabando, o abandono tem gosto de terra, a noite provoca-me o mais sincero pavor. 

Lembre bem, diga a todos, esse caminho não é meu.  

Você faz idéia de quantas vezes eu tentei te consertar?

De quantas vezes me calei e fiz de suas mentiras verdades saindo da sua boca?

De quantas vezes eu sabia exatamente onde você estava e fingia que estava em outro lugar?

Você faz idéia de quantas vezes eu dormi para não ter que fazer mais nada em você?

Não ter que consertar mais um pensamento torto,

Juntar os cacos de um sentimento quebrado,

Colar um a um os pedaços desse desastrado fio que nos uniu um dia.

Você não faz idéia de quantas vezes me desdobrei para ser exatamente do tamanho da subestimação que você projeta em mim.

Eu era mais mentiras que você.

Tentativas frustradas, ou não,

Tentei fazer de um tudo um pendulo duradouro.

Um pendulo seguro.

Você suportava as suas mentiras, não cogitava as minhas.

Uma hora tudo tinha que se desfazer,

Eis que estou aqui a lembrar de tudo e pensando

Que por mim

Te consertaria outra vez.

Só pelo prazer sádico de poder mentir para você mais uma vez.

E você ai pensando que eu voltaria?

Voltaria pela insanidade, não voltaria por você.

Eu morri de amor.

Não foi ninguém que me matou.

Fui eu mesma,

Doente, demente, insensata,

Escolhi o lado errado para olhar,

Atravessei a rua e fui atropelada.

Morri na rua sem ninguém para me enterrar.

Morri sozinha,

Morri rápido.

Que sorte a minha,

Fiz da vida duas coisas impossíveis de se fazer

- Simultaneamente -

Morrer rápido e morrer de amor. 

Grita, Janis, grita.

faz de cada palavra um soco,

faz de cada gole uma bola de fogo descendo garganta abaixo.

Faz de cada desejo uma vontade a menos.

Machuca-me.

Com vontade, de verdade.

Machuca esse peito para dele sair o mundo que engoli.